Белые саваны, чёрные ящики...

Тот, кто вчера плыл по рынку цветочному
Под убываньем Луны,
Брошен сегодня на землю восточную
Чуждой, нелепой войны.

Тот, кто домой летел с мамами, папами,
Пал на бездушную твердь,
В месте неведомом, где-то на западе
Принял ужасную смерть.

Жизнь на зеленом сукне презираема,
Шулера ставка пьянит.
Сжался весь мир, будто выстрел в Сараево
Многоголосьем звенит.