Крепитесь, люди, скоро Новый год!

Тучи вьют петлю.

Начиная с октября

осень не люблю.

Слов не нужно подбирать

для вражды такой:

год уходит умирать,

помаши рукой.

В старом парке жгут костры -

поминальный чин.

Чувства скóры и остры,

ссоры без причин.

Кто не справился с судьбой,

тот себя не спас:

год уходит и с собой

забирает нас.

Мы идём за ним тишком,

гибельной волной,

с несгораемым мешком

сплина за спиной.

Лишь у кромки января,

ёлочной межи,

мы поймём, что гибли зря -

и продолжим жить.